. Encontro em mim mesmo uma espécie de abril, a alma a temperaturas árticas, o espírito norte, a casa onde a água cai e recai. . A medida que conforme passa, quem mais se destaca passando, apesar de levar tanto tempo para ser percebido, quando se percebe... . Sei que a verdade é difícil: Destroços, ossos, fotos de acontecimentos desviaram-nos dos livros: o
montanhoso rio barrancas carreando ladrões em sangue. O segundo andar, sempre o mais filosófico: . − Deixe-me ver. O senhor tem algum vício? − Amo uma mulher chamada Matilde. − Há muito tempo? − A vida toda. .
. Exilados levam vida de pastor: a panela, o livro, o cajado, dois coelhos. . A filha do chefe dos pastores nasceu: a insurreição, a espiga de milho, o hábito sacerdotal, o circo. . Descobertos os estratagemas eqüestres: montanhas curvilíneas, perplexidade, um crivo de perguntas, palavras azuis e laranjas. . (montanhas curvilíneas: tamanduás, formigas, consistência, pudins) . Aqui pisou um pé no barro: pé na cara, chefe sentado, outra alguma coisa, povos do meio. . (Faço pausa, que fazer?) . Vou ver e o que vejo já havia visto .
. Graças quero dar ao divino labirinto dos efeitos e das causas pela diversidade das criaturas que formam este singular universo, pela razão, que não cessará de sonhar com um plano do labirinto, pelo rosto de Helena e a perseverança de Ulisses, pelo amor que nos deixa ver os outros como os vê a divindade, pelo firme diamante e a água solta, pela álgebra, palácio de precisos cristais, pelas místicas moedas de Angel Silésio, por Schopenhauer que decifrou talvez o universo, pelo fulgor do fogo que nenhum ser humano pode olhar sem um assombro antigo, pelo acaju, o cedro e o sândalo, pelo pão e o sal, pelo mistério da rosa que prodiga cor e não a vê, por certas vésperas e dias de 1955, pelos duros tropeiros que, na planície, arreiam os animais e a alba, pela manhã em Montevideu, pela arte da amizade, pelo último dia de Sócrates, pelas palavras que foram ditas num crepúsculo de uma cruz a outra cruz, por aquele sonho do Islão que abarcou mil noites e uma noite, por aquele outro sonho do inferno, da torre do fogo que purifica e das esferas gloriosas, por Swedenborg, que conversava com os anjos nas ruas de Londres, pelos rios secretos e imemoriais que convergem em mim, pelo idioma que, há séculos, falei em Nortúmbria, pela espada e a harpa dos saxões, pelo mar que é um deserto resplandecente e uma cifra de coisas que não sabemos e um epitáfio dos vikings, pela música verbal da Inglaterra, pela música verbal da Alemanha, pelo ouro que reluz nos versos, pelo épico Inverno, pelo nome de um livro que não li: Gesta Dei per Francos, por Verlaine, inocente como os pássaros, pelo prisma de cristal e o peso de bronze, pelas riscas do tigre, pelas altas torres de S. Francisco e da ilha de Manhattan, pela manhã no Texas, por aquele sevilhano que redigiu a “Epístola Moral”e cujo nome, como ele teria preferido, ignoramos, por Séneca e Lucano, de Córdova, que antes do espanhol escreveram toda a literatura espanhola, pelo geométrico e bizarro xadrez, pela tartaruga de Zenão e o mapa de Royce, pelo odor medicinal dos eucaliptos, pela linguagem, que pode simular a sabedoria, pelo esquecimento, que anula ou modifica o passado, pelo costume, que nos repete e confirma, como um espelho, pela manhã, que nos depara a ilusão de um princípio, pela noite, sua treva e sua astronomia, pelo valor e a felicidade dos outros, pela pátria, sentida nos jasmins ou numa velha espada, por Whitman e Francisco de Assis, que já escreveram o poema, pelo facto de que o poema é inesgotável e se confunde com a soma das criaturas e jamais chegará ao último verso e varia segundo os homens, por Frances Haslam, que pediu perdão a seus filhos por morrer tão devagar, pelos minutos que precedem o sonho, pelo sonho e a morte, esses dois tesouros ocultos, pelos íntimos dons que não enumero, pela música, misteriosa forma do tempo. .
Evidentemente este texto é excelente: fui eu que escrevi.
A história começa em um edifício moderno, coberto de pichações e escadas de emergência. Vivo num quarto escuro nos fundos da garagem. Tenho um duende desenhado nas costas. Meu quarto é praticamente todo ocupado por uma grande cama estilo império.
O resto do espaço é ocupado pela estante onde estão reunidas minhas cruzes, medalhas, terços, escapulários, candelabros, altares, crucifixos de porcelana e o pote de haxixe. Sei esculpir, tecer, trançar, bordar, coser, moldar, apertar, colorir, envernizar, cortar, montar e até reconstituir. Apesar de meus inumeráveis talentos, não sou um homem de negócios.
Durante anos fui contramestre na marinha mercante; trabalhava no setor de exportação de pulôveres de bolinha. Quando saíram de moda segui para o ramo do barbante: tornei-me o maior fabricante do continente. Quando o nylon surgiu no mercado, perdi a fábrica, a casa e a esposa. Me recusava a trabalhar com nylon.
Com a falência me vi obrigado a migrar para o ramo das artes e fundei um grupo especializado em cançonetas patrióticas que tiveram um êxito incontestável, mas que durou poucas semanas. Em seguida resolvi renunciar à carreira artística, mas não querendo fugir do mundo dos espetáculos, tornei-me empresário de um célebre acrobata. Percebi que começava a envelhecer quando, depois de passar uma noite fora, precisei passar dois dias em casa.
. Cada fragmento é um comentário, é uma escolha, um recorte, uma associação, uma potência não-totalizadora. Cada fragmento é a ruína que não se quer reconstruir para que volte a ser o que foi uma vez. A potência destes escritos talvez só possa se produzir a partir destes restos . Ruínas não são o espaço da contemplação mórbida ou do mero inventário estéril. Ruínas são espaços de potência, elementos de combate, focos de resistência ao domínio das limitações. . Nascer e renascer com os mortos. .
Aqui está uma história, e se tens uma argola de ouro na orelha, ouve bem e aproveita a ocasião. Porque aquele que conta hoje pode ainda fazê-lo amanhã, porém aquele que escuta só pode fazê-lo uma única vez, no momento em que se conta para ele a história:
Quando o ano de _____ terminava, você, Yusuf ibn Harunar-Ramadi, tinha a mesma idade que o filósofo Fílon de Alexandria ao morrer: trinta e sete anos.
(...)
22 Atrás da Pedra
Nascido por volta de ....., Ahmad ibn Harun ar-Ramadi pertencia a uma tribo Kipchak que fugira dos mongóispara a Criméia, onde fora escravizado e vendido, com cerca de sete anos no mercado de escravos de Alepo.
Ahmad ibn Fadlān ibn al-Abbās ibn Rašīd ibn Hammād
38 Veludo, amarelo, galgadores
Os búlgaros atacaram vossos pais com lanças em riste, sem atirá-las, e com outras de suas armas favoritas: espadas e acha-d’armas. Lutavam como possessos. Rolavam os olhos, mordiam os escudos, urravam como animais e entravam na batalha sem armadura ou qualquer outro tipo de proteção.
(As) cidades do (lago) Balaton tornaram-se desertos
47 feitas como rede de peixes
Juraste pelo deus que vê com duas caras e pelos deuses da febre e do espelho
alcançar o homem que havia aprisionado (ilegível).
50 quando agora é o trigal, e um marco
Atravessas uma pastagem boa para ovelhas – embora não encontres uma gota de manteiga
Atravessas por vales férteis, por charnecas altas e avistas ao longe a divisão de batedores búlgaros. Foges precipitado.
§
Escalas uma serra de pontas afiadas e depois de caminhar dois dias sem encontrar uma gota de água , alcanças os precipícios de uma estreita garganta
64 Aqui, três formigas mataram um imenso verme
Um pouco mais de lotes, que nem nada principia ou finda, disse o presidente pelo telefone
Tirem-me de Samarcanda Arranquem-me as carvoarias Deixem-me surdo, as chuvas, as tardes, as várzeas arrasadas,
(...) . Espere. Não deixe que esse vai-se ver e não vê-sesem idade, o sol queimando ao redor das olheiras,
(...)
No ensaio de prosseguir, prossiga.
71-q um velho com uma cesta de pedras
Quando abre o olhos vê o céu aberto e acinzentado através de uma fenda nos andares superiores.
حمد إبن فضلان إبن ألعباس إبن رشيد إبن حماد
A hera cobre pedaços de muro, das colunas, das estátuas, que ainda estão intactas; ervas silvestres invadiram o terreno por toda a parte, ocupando o espaço onde outrora estavam a horta e o jardim. Somente o lugar do cemitério permanece reconhecível, pois alguns túmulos ainda do matagal.
Ali um abade havia estabelecido residência.
Chamava-se Estesícoro, cujo pai era sabidamente Hesíodo e cuja alma era de Homero, e que escrevera, em 26 volumes, sua obra-prima O caçador de porcos do mato
